Что-то странное происходит. Как будто я начинаю сходить с ума, и от этого чувства ну никак не отделаться. Все же я верю, что это обычная усталость, проклевывающиеся порывы одиночества, которое я сама себе выдумываю с завидным упорством. Нет никакого одиночества, есть только всепоглощающая дурь, мнительность и депрессивность. Нужно от этого избавляться.
Снова хочется говорить о людях - а о чем же еще?.. Они все такие разные. И каждый из них значит для меня немало, раз я о них постоянно вспоминаю. Я понимаю, что мне стольким людям хочется сказать обычное "спасибо". Спасибо за мое мировоззрение, мои чувства, мой выбор чего бы то ни было. Люди, без которых не было бы меня такой на настоящий момент времени. Вот едешь в метро и понимаешь, что все могло быть совершенно иначе. А оказалось - так. И это "так" состоит из множества маленьких деталек, которые в конечном итоге и составляют мозаику настоящего. Слушая лекции о назначении искусства, о том, как оно выталкивает человека из его же инертности и побуждает бороться с рутиной, я неизменно думаю о том, что мне все-таки очень повезло. Ведь могло не быть никакого Полиграфического института, веяние которого так отчетливо ощущается в словах преподавателей. Могло не быть меня здесь. Возможно, никто и никогда не стал бы рассказывать мне о литературе и поэзии, читать стихи в полумраке аудитории и разбирать Чехова на кусочки. Мои любимые книги наверняка значили бы меньше в контексте экономического образования, учись я сейчас где-нибудь в другом месте. И само искусство находило бы отклик в моем сознании намного реже. Торжество языка, фонетические причуды и добрые-добрые глаза - все это действительно важно для меня. Ведь я прекрасно понимаю, что все во многом зависит от окружения. От того, готовы ли люди делиться с тобой именно этим материалом. Горят ли у них при этом глаза. Все это очень-очень важно и ценно. Старенький лектор по зарубежной литературе, способный заставить читать любое произведение при помощи каких-то своих совершенно особенных приемов будет читать свои стихи на следующей неделе. Другой профессор читал Лермонтова почти как на сцене театра на этой неделе. Задевающая за живое, какая-то необыкновенно теплая и юная проза человека одного с тобой возраста может стать причиной улыбки на весь вечер. Ярмарка nonfiction - что-то вроде рождественской ярмарки, только на ней ты ныряешь в бескрайнее море красивых, захватывающих и потрясающих книг. Книг, которые ты давно искал, книг, которые ты видишь в первый раз, но уже влюблен в них. Как не унести их домой? Особенно приятно знать, что хоть что-то из твоих благодарностей доходит до адресата. Те, кто могут это услышать. Те, кого это может сделать хоть немного счастливее. Очень рада, что моя любимая учительница русского и литературы знает о том, какую роль она сыграла в моей жизни за те 5 лет, которые она преподавала нам. Потому что это действительно очень хороший и очень умный человек, достойный непременного уважения. Это теплое воспоминание из детства и постепенного взросления.
Мне просто очень хочется, чтобы некоторые дорогие мне люди могли немного порадоваться, просто так. Если это хоть в какой-то мере важно для них.
Главное - ничего не усложнять. Не пытаться анализировать. А просто быть. И просто радоваться тому, что некоторые, пусть далеко не все, люди - прекрасны. Красивы душой. Способны понимать красоту. И могут сами творить эту красоту.